Carta a Simón, que escuchó el primer cuento de su hermana

 

Querido Simón:

                            No sé si sabés que tenés una hermana mayor. Suena raro porque Julia tiene sólo 2 años y 9 meses. Pero ya todos le dicen que es tu hermana mayor. Eso parece una carga muy  grande.

                           Por ahora, hay que tener mucho cuidado porque ella quiere alimentarte y moverte como si vos, que tenés sólo 15 días, fueras más grande. Te trata como a una de sus muñecas; te quiere llevar comida a tu boquita, o darte agua con algún recipiente, lo que es un peligro si uno no está alerta.

                           Pero ayer buscó un librito, se sentó con vos y comenzó a contártelo, inventando, haciendo inflexiones con su vocecita, imaginando quién sabe qué cosas. Porque, por supuesto, ella no sabe leer. Igualmente, miraba el libro como si hubiera estado siguiendo el texto perfectamente: “…y la abuela se sacó el sombrero”, cuenta en un momento, “…y ya se terminó el cuento.”, concluye al final.

                           Aunque no lo recuerdes Simón, aunque no lo entiendas, para ella fue muy importante, y te lo quería contar, para cuando puedas leer esta carta.

No importan los triunfos o derrotas (de la autora)

 El niño se despierta a la mañana

alumbrado por el sol del nuevo día,

y con él se desborda de alegría

y de un salto se olvida de la cama.

 

-Apurate mamá! La camiseta!

-Tranquilo, no seas apurado.

-Los botines van más ajustados!

Papá me los ata con más fuerza.

 

La casa es todo un alboroto:

masitas, los sandwiches y el mate,

de prisa! No podemos llegar tarde,

seguro que ya llegaron todos.

 

Espera hijo, no olvides una cosa:

recuerda que esto es tan sólo un juego,

que los otros son también tus compañeros

y entre todos comparten la pelota.

 

Recuerda que no existen enemigos,

simplemente son tus adversarios,

no olvides que les debes dar la mano,

no importa el resultado del partido.

 

Ya es hora de salir a la cancha

a sembrar la semilla del deporte,

llevando en su pecho los colores

del corazón, de su pueblo y de su hinchada.

 

Y a la noche, después de un día entero

de correr detrás de la pelota,

no importan los triunfos o derrotas,

se duerme abrazado a su trofeo.  

 

Publicado en el libro SENTATE QUE TE CUENTO- Editorial De los cuatro vientos- Buenos Aires - 2009  

"Todo" (de la autora)

 Asoma, indiscreta, la mañana,

y te encuentro a mi lado,

y es suficiente

sentir el roce de tu cuerpo cerca,

tu respiración serena,

tu compás acostumbrado.      

Asoma la luz en las rendijas,

y tus ojos cerrados

resisten el fulgor del alba

que irrumpe

sin permiso, en los espacios.

Ya en el andar de la jornada

el misterio se afianza,

y  todo toma sentido

y se vuelve liviano,

con tu mirada auténtica

en medio de las sombras,

y el marchar decidido de tus pasos.

Todo tiene que ver

con lo que quiero,

y es tan sencillo y verdadero,

tan vital y necesario,

que a veces, no lo creo

-como dice Mario*-

Y al final del día,

habré de repasar esos instantes plenos,

fundamentales,

y concluir

que no hay error posible,

con tu presencia fuerte

en mis sitios cotidianos,

porque todo tiene que ver

con lo que quiero,

con la tarea de vivir,

que es menos dura,

si te tengo a mi lado.

 

*Mario Benedetti, en su poema “Todavía”

Publicado en el libro "Rincones y Acuarelas I"- La Imprenta Digital- Bs. As 2019

Carta a Julia, en un día de lluvia de febrero

                                                                  Febrero 2024

Querida Julia:                                                                                            

                        ¿Cómo perder esos momentos que nos regala la vida? Ayer hicimos barquitos de papel. Llovió todo el día y la calle se llenó de agua. Estábamos en las sierras y allí, las calles se convierten en ríos urbanos que arrastran lo que el cielo descarga en las montañas. Entonces, buscamos unas revistas viejas, y las doblamos hasta lograr la forma deseada de un barquito mágico que, con la complicidad de la pendiente, llegaría al océano y quizás, a alguna isla desconocida. Cruzamos la calle y nos agachamos en el cordón de la vereda, por donde la corriente de agua dejaba una profundidad adecuada para que nuestro vehículo acuático transitara. Enseguida empezó a deslizarse y a alejarse cuesta abajo. Debimos ayudarlo a sortear algunos obstáculos que normalmente no están en los ríos, como las ruedas de los autos estacionados, pero luego volvió a tomar velocidad hasta alcanzar la esquina y perderse. Lo seguimos con la vista hasta que pudimos, y se llevó nuestra tarde lluviosa de verano...

                          Y como diría Serrat: “son aquellas pequeñas cosas, que nos deja un tiempo de rosas…”

"Tu tierra" (de la autora)

                                                                     A Pablo Neruda

Tu tierra me recuerda

una fina serpiente que escapa del planeta,

y entre tus papiros se escurre, desborda,

cae al mar abrupto,

en las frías aguas de costas eternas,

surcan las gaviotas

entre los renglones, buscando tus odas,

desde Arica, donde el sol escalda,

hasta Punta Arenas,

deambulando libres, con un canto al pico,

se adueñan del cielo, de “tus versos tristes”,

derramando coplas por la Cordillera.

Las llagas supuran,

las heridas brotan, por las grietas térreas,

pero aquel murmullo de tu rima blanca,

pincela y arrulla, pregona y modela,

con recados simples, libres y desnudos,

y voces serenas.

Anduviste Pablo, por esos caminos,

con tu prosa a cuestas,

prodigaste tanta palabra,

que tu voz fue manantial y fue herramienta,

fue compañía, protección y sombra,

fue arma empuñada,

bebida que sacia,

y pan en la mesa,

regalaste luces,

al rey aburrido,

a la amante ansiosa,

al rebelde en lucha,

al hombre en su faena.

Anduviste Pablo,

tanto por tu tierra,

que a ella volviste

sembrando tu oda

indestructible y férrea.

Publicado en “Rincones y Acuarelas I”

La Imprenta Digital- Buenos Aires- 2019